Sandra Sánchez, la leyenda del kárate, nos habla de su vida de película: "Jesús llegó cuando todo estaba roto y me enseñó que no era invisible"

Entre páginas y fotogramas, rescata las lágrimas vertidas en soledad, celebra el amor incondicional junto a su marido y entrenador, Jesús del Moral, y demuestra que el verdadero triunfo reside en sanar el alma. Con el corazón en la mano, nos recibe para una conversación íntima e inolvidable sobre sus dos últimos proyectos.

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Sandra, ¿por qué sentiste que este era el momento perfecto para sentarte a escribir y compartir episodios tan íntimos?

La verdad es que surgió de una manera completamente orgánica. El proyecto de la película comenzó hace tres años y los guionistas querían apoyarse al máximo en mis vivencias personales. Me aconsejaron que, cada vez que me viniera un recuerdo o una emoción que quisiera compartir, lo plasmara sobre el papel. Al ponerme a escribir, conecté de golpe con todo mi pasado, rescatando incluso momentos que creía haber olvidado. Las historias empezaron a brotar una tras otra y enseguida nos dimos cuenta de que todo ese material no cabía en una sola película. Fue entonces cuando sentí la necesidad de ordenar esos recuerdos, darles una estructura y reunirlos para dar vida a este libro.

¿Escribirlo ha funcionado como una terapia para ti?

Totalmente, sobre todo porque todo coincidió en el tiempo: el proceso de verbalizar y escribir el libro se cruzó con el impacto de ver proyectados en la gran pantalla algunos de los episodios más difíciles de mi vida. Traer el pasado de vuelta al presente nunca es sencillo, pero al mismo tiempo me ha permitido contemplar dónde estoy ahora y decirme: a pesar de todo, sigo aquí, continúo sonriéndole a la vida y elijo quedarme con lo más luminoso del ser humano.

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En el libro recuerdas que tu flechazo con el tatami comenzó a los cuatro años en Talavera de la Reina, influida por tu hermano y por Dragon Ball. ¿Qué viste en esa disciplina para decidir cambiar las clases de baile por un karategi?

A esa edad ni siquiera entendía qué era el kárate ni hasta dónde me llevaría. Siendo sincera, me pasaba el día peleando con mi hermano y pensé: "Si él va a kárate, aprenderá a pelear mejor". Pero, por encima de todo, era una cuestión de hermana pequeña: si a él le permitían hacer algo, yo no pensaba quedarme atrás. Si Paquito hubiese elegido baile, probablemente hoy estaríamos teniendo una conversación muy distinta. Me rebelaba contra cualquier límite y no quería que me frenaran ni por ser niña ni por ser la menor de la casa. Así entré en ese mundo. Y aunque era demasiado pequeña para racionalizarlo, la conexión fue inmediata: supe al instante que estaba en el lugar correcto. Regresaba a casa deseando seguir entrenando, con la ilusión constante de volver al día siguiente para que mi maestro viera que ya era un poco mejor que ayer.

De niña conviviste con el asma y con los sacrificios económicos de tu familia para costear viajes y torneos. ¿Cómo forjó ese esfuerzo humilde de tus padres la disciplina que te ha acompañado siempre?

Cuando creces en un entorno así, lo vives con total naturalidad; no tienes otro punto de comparación ni imaginas que la vida pueda ser diferente a la que conoces en casa. En aquella época, el asma era una afección mucho más desconocida y teníamos que viajar constantemente a Madrid para que me trataran en el Hospital Niño Jesús. En casa siempre se hacían números: medir el gasto de gasolina, recortar de aquí y de allá... Ahí empecé a comprender lo que costaban las cosas. Sin embargo, frente a las estrecheces, la respuesta siempre fue una unión familiar inquebrantable: empujar todos a una y salir adelante juntos. Cuando creces con unos padres que te enseñan eso con los hechos, sin necesidad de dar discursos, se convierten en el mejor espejo en el que mirarse. Ese ejemplo se te graba a fuego en el corazón: aprendes a no rendirte jamás y a encarar cualquier dificultad con la certeza de que siempre hay que seguir adelante.

Uno de los momentos más determinantes de tu trayectoria fue renunciar a tu plaza en el Centro de Alto Rendimiento cuando a tu madre le diagnosticaron cáncer. Mirando atrás, ¿cómo recuerdas aquella decisión que lo cambió todo?

Ni siquiera sentí que fuera una decisión, porque para mí solo existía un camino posible. Decidir implica elegir entre una opción A y una opción B, pero en aquel momento no había alternativa: mi único lugar en el mundo era estar al lado de mi madre y cuidarla. Nada de lo demás importaba. Estar en el CAR, formar parte de la Selección Nacional o ganar la más brillante de las medallas jamás podrá compararse con el valor del tiempo junto a las personas que amas, ni con el consuelo de un abrazo de tu madre cuando más falta te hace.

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También revelas la agresión que sufriste en tu juventud y la etapa de miedo que siguió. ¿De qué manera el kárate se convirtió en un refugio que te devolvió la seguridad?

Me tocó vivir demasiado rápido y afrontar vivencias desgarradoras. Hasta el punto de que me sentí completamente perdida, no encontraba mi sitio ni sabía cómo volver a mirar de frente a una vida que me había tratado con tanta dureza. Resulta muy difícil no sentir rencor hacia el mundo cuando sufres un golpe así. A la vez, me obligaba a mantenerme entera: la enfermedad seguía presente en casa y no podía permitir que me vieran flaquear, ni añadir una sola pizca más de sufrimiento a mi familia. Llevaba una coraza para fingir que todo estaba bien y ocultar el dolor que me desgarraba por dentro. Sin embargo, al cruzar la puerta del dojo todo cambiaba: allí no necesitaba aparentar nada. En el tatami se entrena con rigor y solemnidad, así que mi rostro serio no llamaba la atención de nadie; era el código natural del entrenamiento. Ese silencio se convirtió en mi mayor zona de confort, un espacio libre de expectativas ajenas donde solo existía la práctica. A través de los katas logré canalizar toda la rabia, la impotencia y el dolor contenido. El tatami fue mi auténtico refugio y la catarsis que me permitió liberar todo lo que llevaba dentro.

Fuiste camarera, dependienta y monitora, y viajaste por Australia y Canadá buscando tu rumbo. ¿Qué perspectiva te dieron esos trabajos sencillos para mantener los pies en el suelo cuando llegó el reconocimiento internacional?

¡Ni siquiera sé si soy consciente de tener una repercusión mundial! En el fondo sigo considerándome "Sandrita", la misma de siempre cuando estoy en casa. En mi familia había que trabajar de lo que saliera para salir adelante. Cuando mi madre enfermó y necesitó una prueba médica privada que no podíamos posponer, arrimar el hombro nos hacía sentir útiles y felices por poder ayudar. Crecí con esa escala de prioridades. Es verdad que ahora atravieso una etapa en la que la vida ha decidido sonreírme, de la misma forma que en el pasado me pareció un poco cruel, pero el éxito no me aleja de mi esencia. Nada de lo que he conseguido tiene más valor que volver a casa, recibir un abrazo de mi madre o jugar en el suelo con mis sobrinos. Eso es lo verdaderamente importante.

Te cerraron puertas con el pretexto de que eras "demasiado mayor" y tuviste que reinventarte dando clases en Dubái. Con tu récord Guinness y tus títulos mundiales a la espalda, ¿cómo analizas hoy esa barrera y qué edad tenías cuando te la impusieron?

Tenía 32 años cuando se empezó a cuestionar si merecía la pena darme la oportunidad de entrar en la selección nacional, argumentando que ya no tenía proyección de futuro. ¡Como si a los treinta y dos se acabara el mundo! Hoy prefiero no poner el foco en quienes me cerraron puertas. En mi vida, los protagonistas indiscutibles son las personas que me quieren bonito; a quienes intentaron hacerme daño o limitarme, simplemente los aparto a un lado. Mi mensaje va dirigido a quienes aman con locura lo que hacen: que nadie os imponga techos ni fechas de caducidad. Es posible que el oro olímpico no hubiera llegado y que la historia se hubiera escrito de otra manera, pero aun así hubiese sido plenamente feliz recorriendo ese camino, entrenando, compartiendo vivencias y esforzándome por ser hoy mejor karateka que ayer. Esa satisfacción personal no te la arrebata nadie y mucho menos una cifra en el carnet de identidad. La pasión no entiende de edad. Si algo te llena el alma, persíguelo sin mirar el reloj.

Jesús del Moral es el gran artífice de tu carrera y el amor de tu vida. ¿Qué viste en él en aquel primer entrenamiento para ponerte en sus manos sin dudarlo?

Su humildad y sus ganas de aprender te atrapan de inmediato. Es un genio del kárate, pero jamás da nada por sentado y esa curiosidad constante conectó de lleno con mi energía. Y además, ¡para qué engañarnos, es muy guapo y una persona bellísima! En lo deportivo, yo había estudiado Ciencias del Deporte y era consciente de que tenía cualidades físicas sin explotar. En cuanto empezamos a trabajar, supe que estaba ante un estratega único: es capaz de extraer lo mejor de cualquier disciplina, fundir la tradición marcial con la ciencia del entrenamiento y crear un traje a medida para cada competidor. Muy pocos entrenadores consiguen llegar tan lejos en la búsqueda de la excelencia.

Jesús te repetía una frase inolvidable: "Serás tan buena que no podrán ignorarte, porque verte será inevitable". En los momentos en que la federación te daba la espalda, ¿fue ese mantra tu mayor combustible?

Jesús consiguió que volviera a creer en mí misma. Llegó un punto en el que me habían convencido de que era invisible: entrenaba sin descanso, ganaba medallas y, aun así, el teléfono nunca sonaba. Terminas creyéndotelo. De pronto llegó él, me miró de verdad y me aseguró que llegaría un día en el que nadie podría dejar de verme. Como decimos en una escena de la película, sentir que alguien confía en ti de esa forma te da alas y enciende una chispa interior que te demuestra que eres capaz de llegar mucho más lejos de lo que jamás imaginaste. Pero no me gusta quedarme solo con la lectura individual. Solemos escuchar testimonios así y pensar de inmediato: "Ojalá alguien creyera en mí de esa manera". Yo prefiero darle la vuelta: ¿por qué no ser nosotros quienes miremos a otra persona y apostemos por ella? No se trata únicamente de esperar esa mirada salvadora desde fuera, sino de preguntarnos a cuántas personas de nuestro alrededor no les estamos recordando lo valiosas que son. Para mí, ese es el verdadero valor de esta lección: ponerla en práctica hacia los demás.

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Habéis demostrado que la máxima exigencia deportiva puede convivir con el amor más sincero. ¿Cómo gestionáis pasar del rigor técnico en el tatami a ser los mejores cómplices al cerrar la puerta de casa?

¡Con mucho equilibrio y bastante sentido del humor! La disciplina marcial manda: en el dojo rige el silencio más absoluto. Eso significa que pasamos seis o siete horas diarias entrenando juntos sin cruzar una sola palabra personal. Así que, en cuanto salimos de allí, ¡necesito compensar todo ese silencio y ponerme al día! Jesús es mucho más tranquilo y reflexivo, mientras que yo soy un torrente de palabras. Muchas veces me dice entre risas: "¡Pero Sandra, si hemos pasado todo el día juntos!", a lo que siempre le respondo: "Sí, pero tú lo has visto con tus ojos y yo con los míos, ¡ahora tenemos que comentarlo!". Al final, esa diferencia de caracteres es nuestro mayor tesoro. Somos dos formas distintas de mirar hacia el mundo que encajan a la perfección.  Nos equilibramos y nos complementamos maravillosamente tanto dentro como fuera del tatami.

Aunque no has sido madre, siempre te has puesto en la piel de tus compañeras defendiendo que ninguna mujer debería verse forzada a elegir entre la maternidad y su carrera. Desde el corazón, ¿qué mensaje de aliento envías a tantas deportistas que aún temen poner en pausa su profesión para formar una familia?

Lo primero que tengo claro es que no necesitas vivir una situación en primera persona para defenderla. Parece que a veces solo alzamos la voz cuando el problema nos golpea de cerca y las causas justas deben abanderarse siempre, nos toquen o no directamente. Hoy cuento con un altavoz privilegiado gracias a mi trayectoria y a mi papel como presidenta de la Comisión de Atletas de los Juegos Mundiales y no podemos mirar hacia otro lado ante una realidad evidente: cada vez son más las deportistas que reclaman el derecho a decidir libremente cuándo ser madres sin que esa elección hipoteque su futuro profesional. Y, cuando dan el paso, deben contar con las condiciones idóneas para convivir con sus hijos. Un bebé no es un objeto que dejas apartado a conveniencia para recuperarlo después. Adaptar los entornos es mucho más sencillo de lo que creemos si existe voluntad política y organizativa; de hecho,  en los últimos Juegos Mundiales logramos por primera vez que los bebés pudieran alojarse con sus madres dentro de la propia Villa. Demostramos que era totalmente viable con solo remar en la misma dirección. Debemos construir una sociedad en la que la crianza y la conciliación no supongan una carrera de obstáculos insalvable, sino una realidad compartida y natural. Los hijos son responsabilidad de todos, de padres y de madres, y el deporte debe liderar ese cambio con empatía y medidas reales.

A nivel personal, con una vida tan volcada en el deporte de élite y un amor tan sólido como el que compartes con Jesús, ¿en algún momento sentisteis ese pellizco o tuvisteis la conversación sobre ser padres?

De alguna manera, esa experiencia ya formaba parte de nuestras vidas. Jesús ya era padre y yo he ejercido ese rol en casa con su hija, Laura, que hoy tiene veintitrés años y es quien nos saca a pasear a nosotros... ¡sobre todo porque ya es bastante más alta que los dos! Además, adoro ser tía. He estado muy presente en la crianza de mis sobrinos y los he visto crecer muy de cerca. Por otra parte, entre Jesús y yo las cosas fueron fluyendo con naturalidad, sin imposiciones. El camino hacia los Juegos Olímpicos absorbió por completo una etapa crucial de nuestras vidas, marcando nuestros tiempos, y nosotros hemos sido inmensamente felices volcando todo nuestro cariño y disfrutando al máximo tanto de Laura como de mis sobrinos. Nuestra plenitud y nuestra familia siempre han estado completas así.

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Cuando el confinamiento aplazó los Juegos y el mundo se detuvo, tuviste que entrenar entre las cuatro paredes de casa sin saber qué pasaría. ¿Cómo mantuviste la calma y la ilusión en un momento en que a todos se nos caía el mundo encima?

Fue un auténtico punto de inflexión. Al principio, la prioridad absoluta era la salud: que los nuestros y el mundo entero estuvieran a salvo y que aquella pesadilla terminara cuanto antes. En el terreno puramente deportivo atravesamos una fase de enorme incertidumbre, sin saber si los Juegos se celebrarían, si se pospondrían o si se cancelarían definitivamente. En nuestro caso, la presión psicológica era aún mayor: ya sabíamos que el kárate no formaría parte del programa olímpico en París 2024. Tokio representaba nuestra única oportunidad histórica; si se suspendían, el sueño olímpico para nuestra disciplina habría sido tan efímero como una estrella fugaz: una ilusión que se esfumaba antes de llegar a nacer. Cuando finalmente se confirmó el aplazamiento de un año, surgió el debate inevitable sobre si esos doce meses extra me beneficiaban o me perjudicaban. Había que ser realistas con la biología y con el factor de la edad. Sin embargo, en lugar de dejarnos vencer por las dudas o el miedo, Jesús y yo decidimos cambiar de enfoque y ver el lado positivo: teníamos por delante la oportunidad de contar con todo el tiempo del mundo para diseñar la preparación perfecta. Jesús es un estratega extraordinario y planifica cada milímetro al detalle. En plena temporada normal, el calendario de torneos es tan asfixiante que apenas te deja margen para profundizar. De golpe, teníamos un año entero enfocado única y exclusivamente en una sola cita. Decidimos transformar la incertidumbre en ventaja y exprimir al máximo cada minuto para llegar a Tokio en nuestra versión más absoluta.

A lo largo de tu carrera mantuviste una rivalidad legendaria con la japonesa Kiyou Shimizu, pero siempre desde una admiración mutua impecable. ¿Cómo se vive en la élite esa frontera entre la rivalidad más feroz y una amistad auténtica?

Siempre he entendido el kárate a través del respeto absoluto. Solemos utilizar la palabra "rival" por pura convención deportiva, pero para mí ella es mi amiga. He compartido con ella los instantes más intensos de mi trayectoria: cuando estás lejos de casa, sin tu entorno cerca, en la victoria y en la derrota, la primera persona a la que abrazas sobre el tatami es a ella. Por pura exigencia personal, ganar porque la otra persona ha fallado no se siente como una victoria auténtica. Además, por el inmenso cariño que le tengo, verla cometer un error me duele profundamente; su tristeza es también la mía. Para que una final sea verdaderamente perfecta, ambas tenemos que desplegar nuestro mejor kárate, rozar la excelencia y que venza quien deba vencer en igualdad de condiciones, pero jamás por el infortunio o el tropiezo de la otra.

Toda España se quedó sin respiración viéndote sobre el tatami de Tokio a través de la televisión. Cuando ejecutaste ese último movimiento y supiste que el oro olímpico era tuyo, ¿en quién pensaste en ese primer segundo de gloria?

Es completamente cierto eso que cuentan en las películas: toda tu vida pasa ante tus ojos en una milésima de segundo. Recordé de golpe los abrazos con mi madre pensando: "Madre mía, ¿cómo ha podido cambiarnos tanto la vida?". Me vino a la mente aquella "Sandrita" encerrada a solas en el baño, llorando en silencio para que nadie la oyese y no añadir más sufrimiento a su familia. Al mismo tiempo, como competíamos en plena pandemia y las gradas del pabellón estaban desiertas, la única persona que tenía al lado era Jesús. Sentí la necesidad imperiosa de correr hacia él y decirle con la mirada: "Tú apareciste cuando todo en mí estaba roto. Abrazaste mis pedazos, acogiste todo ese dolor y construiste esto conmigo. Esta medalla es tan tuya como mía, disfrútala tanto como yo".

Tras conquistar el oro olímpico, el Europeo y el Mundial en un solo año, decidiste marcharte en lo más alto. ¿Cómo se da un paso al lado con tanta serenidad cuando estás viviendo el momento más dulce de tu carrera?

La primera vez que me lo planteé seriamente fue durante el año de los Juegos. Me dije a mí misma: "Si gano el Europeo, el Mundial y los Juegos Olímpicos, me quito el sombrero y me retiro". Pero lo solté casi como una quimera. Batir a Japón en su propia casa una vez ya era una proeza, pero hacerlo dos veces me parecía prácticamente imposible. Lo dejé en el aire y ocurrió. De repente todo aquello se hizo realidad y me asusté: sentí que aún no estaba lista para despedirme de golpe, porque lo había prometido convencida de que jamás sucedería. Por eso decidí diseñar una última temporada de transición: competiría en el Campeonato de España, en el Europeo y en los Juegos Mundiales. Necesitaba despedirme por etapas para asimilarlo emocionalmente. En el Campeonato de España estuvo toda mi familia y mis amigos arropándome desde la grada; en el Europeo pude abrazar y decir adiós al equipo nacional, con quienes tantas horas y concentraciones había compartido; y los Juegos Mundiales fueron el cierre perfecto junto a mis compañeras de tatami, esas rivales y amigas íntimas con las que había vivido tantas batallas. Fue una despedida a tres bandas, muy consciente y en paz. A eso se sumaba una realidad ineludible: al quedar el kárate fuera del programa de París 2024, se terminaban las becas ADO y la posibilidad de seguir viviendo del deporte de alta competición. Tocaba abrir la puerta a nuevos proyectos profesionales y construir el siguiente capítulo de mi vida.

Hoy recorres el mundo junto a Jesús impartiendo seminarios y volcándote en iniciativas solidarias. ¿Es el cariño de la gente y ver crecer a otros el verdadero oro que te ha dejado el kárate?

Absolutamente. Yo soy infinitamente más feliz cuando contribuyo a la felicidad de los demás, nunca experimento tanta plenitud personal como cuando veo brillar a otros. Por eso todos los proyectos que emprendemos están orientados hacia fuera, hacia devolver lo recibido.

Por un lado, seguimos transmitiendo los valores y la técnica del kárate formando a nuevos atletas. Llegar a entrenar y preparar para ser campeona del mundo a una compañera que antes fue mi rival directa y celebrar su triunfo con lágrimas de alegría, me llena por completo. Por otro, tenemos un proyecto precioso centrado en mujeres operadas de cáncer, especialmente de cáncer de mama. Cada pequeño avance que consiguen es una auténtica victoria. Tras las cirugías, muchas pierden tanta movilidad que son incapaces de levantarse los brazos para hacerse una coleta; a través de los movimientos y técnicas adaptadas del kárate, van recuperando ese rango articular. Parece algo mínimo, pero es pura calidad de vida. No somos conscientes de lo afortunados que somos hasta que perdemos la capacidad de hacer un gesto tan cotidiano como recogernos el pelo. Poder devolverles esa autonomía vale más que cualquier medalla.

Andrea Ros pasó más de un año conviviendo y sudando en el tatami con vosotros para encarnarte en el cine. ¿En qué detalle descubriste que ya no estaba actuando, sino que se había contagiado de tu misma luz?

Cuando empezó a convertirse también un poco en "Sandrita". Al principio, yo estaba muy enfocada en la parte física y marcial: quería que se viera a una mujer fuerte, atlética, con la técnica impecable del kárate. Sin embargo, a medida que fuimos estrechando el vínculo, comprendí que lo verdaderamente importante no era el golpe perfecto, sino la capacidad de transmitir el dolor, la felicidad y las cicatrices que todas llevamos dentro. Andrea arrastraba sus propias vivencias y supo sanar y proyectar mis heridas a través de las suyas. Entendí que la fuerza de la película radicaba en esa ternura, en esa vulnerabilidad compartida. No hace falta entender de kárate para salir de la sala de cine con un nudo en la garganta y el corazón encogido. Eso sí, en el tatami se dejó la piel. Estuvo dieciséis meses entrenando a diario con un nivel de compromiso físico y mental que pocas veces se ve en nuestro cine. La pobre ha sufrido lo indecible y ha lidiado con dolores y agujetas inimaginables, pero el resultado es pura verdad.

Veros a ti y a Jesús reflejados en Andrea Ros y Patrick Criado con tanta ternura y respeto emociona a cualquiera. ¿Se os escapó alguna lágrima al ver vuestra historia de amor y superación convertida en cine?

Ha sido un auténtico torbellino de emociones. Sentarme frente a la pantalla y contemplar mi pasado fue un ejercicio tan conmovedor como doloroso. En la película no solo contemplas a una deportista subiendo a lo más alto de un podio con una medalla al cuello, también ves a una mujer que se rompió por completo en el camino. Ha sido una catarsis que me ha permitido mirar atrás y abrazar con compasión a todas las "Sandritas" que tuve que ser para sobrevivir a cada etapa. Para Jesús también supuso un impacto enorme. Aunque conoce al detalle cada capítulo de mi vida, verlo proyectado con esa crudeza y esa verdad remueve muchas cosas por dentro. Pero, por encima de todo, ha sido un viaje sanador. Nos hace mirar con orgullo hacia el presente, valorar quiénes somos hoy y reafirmarnos en nuestra forma de estar en el mundo: con una sonrisa, eligiendo no vivir desde el rencor. Porque, aunque a veces la vida y las personas te hagan daño, siempre merece la pena seguir buscando y celebrando la parte más luminosa y hermosa del ser humano.

En el Festival de San Sebastián, el patio de butacas se puso en pie para dedicaros una ovación cerrada entre lágrimas. Cuando se encendieron las luces de la sala, ¿qué mirada de complicidad os cruzasteis Jesús y tú?

Más allá de la emoción personal, lo que verdaderamente me conmovió fue sentir que ese aplauso era para el equipazo que hay detrás. Después de tantos años habitando esa invisibilidad de la que hablábamos, ver llegar a un grupo humano que ha valorado tanto el camino recorrido y se ha volcado con semejante respeto resulta abrumador. Han hecho un trabajo colosal cuidando cada detalle: el sonido del tatami, la filosofía profunda del kárate y la verdad de todas las emociones que se escondían detrás de cada medalla. Cuando se encendieron las luces y nos miramos, Jesús y yo sentimos una gratitud inmensa hacia ellos. Queríamos que ese reconocimiento fuera, por encima de todo, un homenaje a su entrega; ver cómo su esfuerzo y su sensibilidad recibían ese abrazo del público fue el momento más emocionante de la noche.

Al final, tu historia demuestra que tropezar solo sirve para aprender a levantarse. Cuando una lectora cierre tu libro o salga del cine atravesando un momento difícil en su vida, ¿qué le dirías para que no tire la toalla y vuelva a creer en sí misma?

Me gustaría que tanto el libro como la película sirvieran para que cada persona conectara con su propia fuerza interior. Deseo de corazón que salgan de la sala o pasen la última página convenciéndose de algo fundamental:  "Yo valgo". Que descubran que tienen el poder de marcar límites, de pronunciar un "no" a tiempo y de entender que, aunque la vida a veces golpee con dureza, el coraje que llevamos dentro es infinitamente mayor de lo que imaginamos. Y, sobre todo, que jamás permitan que nadie de fuera les imponga techos ni fechas de caducidad; los únicos dueños de nuestro camino y de nuestros sueños somos nosotros mismos.